Acho que já atremei esta coisa do médico acusado de ter morto o negro mais claro da América. O desgraçado chorou em tribunal, estive a ler, mas não foi, ao que me parece, por ter perdido o dinheirinho chorudo que deixou de receber. Foi porque ouviu a minha filha mais nova perguntar, quando ele apareceu na televisão, se aquele que estava atrás dele a passar nas imagens de arquivo era o José Castelo Branco. Claro que me deu uma enorme vontade de rir, mas não deixei de admirar a perspicácia daquela dezena de anos arrumados num corpinho. E se formos a ver, ela não chegou a conhecer o Michael Jackson na sua versão original. Já o conheceu de lenço na cabeça, óculos escuros, calças justas naqueles dois gravetos a que chamavam pernas, a usar baton e cabelo lambido. Sabe que o marido da Betty canta e dança de maneira esquisita, o que continua a encaixar no perfil. Ou seja: a minha filha tem toda a razão quando pergunta se aquele era o médico do José. Eles parecem separados à nascença.
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